PABLO NERUDA, SÍ. DEFINITIVO.

 

En 1904,el 12 de Julio nace en Parral,Ricardo Eliécer Neftalí Reyes. En 1920 adopta definitivamente su seudónimo de Pablo Neruda. Recorrer su azarosa vida y su múltiple obra es como poner a un niño con un hacha de plástico ante un bosque de coníferas.. Creo que,como el otro Pablo, se fue multiplicando en modos y situaciones, que para algunos discípulos, confesos o no, fue la etapa definitiva del poeta. Pero Neruda como Picasso, creaban de manera incesante y sus estilos eran como estaciones de provincia no la estación terminal. Influenciado por Sabat Ercasty y otros, se va despojando de estos modelos y a su vez, él se torna modélico de jóvenes poetas. En 1924 publica “Veinte poemas de amor y una canción desesperada” y se puebla la poesía hispánica de cuartetas alejandrinas de rima asonantada. Los sucesivos cambios de Neruda recorren desde un neomodernismo, pasando por una versión personalísima y lograda del surrealismo en “Residencia en la tierra” en 1932,aunque son poemas escritos entre 1925 y 1931; en 1937 publica “España en el corazón”. En 1943 se hace una edición privada en México de “Canto General”; y todavía en su poblada bibliografía deben mencionarse sus “Odas elementales”  y “Estravagario” que son libros que pueden sentirse muy a gusto dentro de los antipoemas. Digo sí, a Neruda, porque siempre ha habido y habrá iconoclastas que ven una barquita y no el tumultuoso océano; gente que se detiene a negarlo porque defendió cosas que, en su tiempo, parecían definitivas. Digo sí a Pablo Neruda porque escribió libros para adolescentes y escribió libros enigmáticos, que, sólo con el tiempo han ido desvelizándose y adquiriendo la magnitud que merecían. Y porque a decir verdad:”Puedo escribir los versos más tristes esta noche”

                                   ADDENDA IMPRESCINDIBLE                        

     

Lo que vamos a hacer puede ser criticable. Pero recuerdo que un gran poeta y narrador vasco Bernardo Atxaga, invitado a leer sus poemas en una “sala amarilla” cuando se realizó la Muestra del Libro Español en la estación de Afe, pues muy orondo leyó algunos de sus poemas y después  agregó señalando su autoría poemas de quien esto escribe. Siempre he pensado que en un recital personal,uno podría agregar algunos textos ajenos pero que dejan de serlo desde el momento que alguien los lee. Darnauchans, nuestro insuperable trovador, ha expresado que, desde el momento que canta un texto ajeno, ese texto pasa a pertenecerle, como ocurrirá siempre que leamos o escuchemos algo que nos toque o conmueva. ¿Y a qué viene tanto preludio? –pensarán algunos-. Pues porque en mi ponencia sumaré el admirable texto del guatemalteco Luis Cardoza y Aragón (1904) que dedicó a NERUDA

            “Tel qu’en Lui-meme en fin l’eternité lr change”

                                   Stéphane Mallarmé.

 

Nada de solemnes palabras, innecesarias siempre. Ante la gloria tan pura, serían aún más livianas. Ante voz tan legítima y profunda. Ante su impar trayectoria vital y poética.Nada altisonante se requiere para subrayar su genio, la prodigalidad de su creación, la excelencia de su conducta. Qué duelo el nuestro por el pueblo de Chile, por Pablo Neruda. Hogueras con sus libros. Su voz, torre de armonía y luz escarlata, sólo puede terminar con nuestro idioma.

Agobiado por la muerte de Pablo Neruda, no voy a comentar ahora su poesía. Todos sabemos su magnitud. Todos sabemos la unidad que hay en ella, en los primeros poemas como en los últimos. Tal unidad es la de su vida: un creador y un patriota. Al morir, era el poeta más grande de su tiempo.

En él sobresalen su entereza de hombre y su genio de poeta. No los puedo separar. Quiero decir, Neruda no es sólo sus libros. Su poesía es parte de Neruda, primera, suma y radical. Es asimismo (¿cómo hablar en pasado?), su decisión y su minuciosa fraternidad popular. Esta luz definitiva, es la propia de su obra.

Hay bizantinismos en los roedores que intentan pellizcar su poesía. Es una y es grande. ¿Quién lo dudaría?. Comprendo las preferencias. Yo exalto la unidad. Y la unidad del hombre y el poeta: rarísimo esplendor supremo. Dejó una obra que jamás terminaremos de conocer. Vivió como combatiente. Murió combatiendo. Qué vida consumada en la cúspide de las creaciones más íntegras y de los más dignos anhelos. Un hombre no es sólo su obra. Es lo que es.Neruda fue todo un hombre con obra espléndida.

Su influencia excede el punto de vista estético. Hay que considerar su poesía en sus virtudes intrínsecas y más allá de ellas: en su proyección que rebasa tal juicio y le otorga la dimensión que contiene los sentidos más nobles de la vida. Neruda es una época por sí solo.

Amo su potencialidad en la ternura y en la diatriba, en la descripción o la síntesis de una visión, de un indecible estado de ánimo. Al cantar la cebolla o el alambre de púas. En su pesadumbre por la muerte de Silvestre Revueltas, en los poemas de su tenaz amor a España, a nuestro pueblos en Canto General.

Amo su arrollador caudal amazónico. Su vía láctea con raudales luminosos y sombras vehementes.

Amo su identificación raigal de lo que fue como hombre con su poesía.

Amo en él esta unidad hermosa y central y telúrica, por sobre todas las cosas.

Amo su amor a la libertad, a la paz. Su lucha solidaria porque el Nuevo Mundo sea un mundo nuevo.

Amo lo dilatado de su creación, no sólo por oceánica sino por la diversidad que explica la áurea coherencia de su obra.

Amo la fecundidad que no siempre es extensión. Sino la imposibilidad de agotar una obra, aunque sea muy breve.

Amo esa plétora en su obra pródiga y prodigiosa.

Amo sus constelaciones, sus montañas de hojarasca, la incesante pureza de su exacta voz sin bridas.

Amo la sinceridad de su canto a Stalin, como amo su poesía desolada e impaciente, como “Tango del viudo”Amo su “impureza”, sus faros de esperanza y estiércol, de júbilos y pórfidos. La anchura de su redonda voz cenital.

Amo sus fálicas y castas Residencias. Todos sus libros.

Porque en ellos el acento es siempre acerado y trémulo.

Amo su sencillez oscura, su cósmica sensualidad, su glotonería celeste, su solar complejidad.

Amo su firmeza de siempre, en todo y para todos.

Amo su definición y el asombroso poder imaginante de su poesía. Su canto llano y sus jeroglíficos precolombinos.

Amo su ira fulminante, su sonrisa de agua perpleja, su balbucir atropellado o su directa pasión sin litorales.

Amo su pan moreno, su espada de arcángel, su granito y su espuma, el caballo verde de su poesía y su rosa de amante.

Amo su hablar lento de boa constrictora, el adánico fervor felino de su mundo siempre amaneciendo.

Amo su desmesura y la geometría de sus cristales.

Amo a Whitman en el norte, a Neruda autral.

                                               Luis Cardoza y ARAGÓN.

                                               24 DE SEPTIEMBRE. 1973.

 

Retomo el habla. (Es mío el saque): Pablo Neruda,

Papa-madre de la poesía, camote dulcísimo del sexo,

Es verdad que otros decires me sedujeron.

Pero puedes estar seguro que una pequeña caleta de mi corazón guarda los últimos maderos que no pudiste tallar a fondo.

Guardo los cinco kilos de tus poemas

Como si fueran oro.

                                               Washington Benavides

                                               9 de marzo del 2003. Montevideo.

Buenos Aires, Argentina -1968

 

Lágrimas de ácido en el hueco de la memoria.

 

Raspar, raspar, raspar

pero nada, nada, nada.

 

Círculos de leche petrificados.

 

Los fantasmas no tienen

base de sustentación

sí talento para enroscarse

a las raíces oscuras de la hiedra.

 

Picar, golpear, destruir

 

encontrar la melodía

del frío de la noche.

                                           la sombra de la mano (Buenos Aires, 2014)

Rufino, provincia de Santa Fe, Argentina - 1969

EL MILAGRO

 

Siempre esperamos que suceda algo,

quedamos en estado de alerta

y si nada ocurre caemos al suelo

mirando alrededor por si acaso

una estrella baje y nos cumpla el deseo.

                                                      Somos lo que damos, Ediciones Del Dock, 2015.

Martín Poni Micharvegas

San Fernando, Buenos Aires, Argentina – 1935 (Madrid) -2016

Por el puente de la palabra

 

Entre él y ella

la palabra

era el único puente que tenían

aunque usaran las manos

los labios los ojos

la persuasiva piel

 

No era un puente sobre un río

era un puente sobre el abismo

un puente sobre señales de terror

un puente sobre los malos vientos

 

Ninguno de los dos cobraba peaje

esperaba al otro

ninguno de los dos

era un puente sobre la gran desventura

era un puente sobre la desesperanza

 

Pero era un puente

eran entonces dos lugares a unir

dos tierras distintas digamos

no dos orillas distintas

no era un puente sobre un río

era un puente sobre la soledad

dos tierras arrasadas

desoladas

dos tierras con sentido para vivir

por el puente de la palabra

por el puente donde ninguno acechaba

por el puente que ni la muerte dinamitará

San Fernando, Buenos Aires, Argentina – 1935 (Madrid) -2016

Poema de amor en el exilio

 

Vos me trajiste aquí  vos me tiraste desnudo en esta cama

vos me dijiste que cada cosa tuya era mía tu corazón mío

vos fuiste quien me regaló la primera luz tantatiniebla

me arropaste me diste sopa me hablaste de un mundo mediúmnico

las cosas eran lo que eran pero las ceñían  fuerzas atadas

yo te seguí fuí tu perro troté con vos la lengua afuera

una casa otra casa y más allá otra casa y al fondo los barrios

vos tenías un amor otro amor que no era yo alguien fantástico

me hubiera gustado oírte reír como decían que reías pianoalado

vos rompías la verdad eras la verdad nada más que la verdad

la existencia esa maldita molestia que no nos entendía engañasombras

vos me arrimaste a tu pecho escuchabas mi fracaso infatigablemente

éramos dos que éramos uno y éramos uno que éramos dos toda la vida

no cerrabas los ojos de noche tus ojos no podían ser cerrados

no eras de las personas que obligan a exámenes de conciencia

jamás cerraba los ojos todo el tiempo los mantenía frescos

limpios Ilenos graciosos espectaculares lascivos tiernos ágiles

por tus ojos yo fuí otra vez múltiples yo me dejaste ser me abriste

eras lo contrario a un espejo deformante de un parque de diversiones

– en el lugar que debiera figurar incandescente léase cenizas –

me dejaste muy solo tanto que temí que no volvieras regresasiempre

mirá que han pasado muchas aguas sangrientas bajo el puente

las últimas inundaciones se Ilevaron el muelle de mi vida

aún las casuarinas negras silban frente al malón de ausencias

y todos los fantasmas desgraciadamente están en su lugar

el agua no se detiene nunca según don jacinto jamás se para

vimos el río de tus primeros versos sobre una rosa maltratada

vos me enseñaste a hablar me dijiste no digas brillabas de día

qué hacía yo antes de vos se me caían de las manos las palabras

yo era tu niño azul el carapálida las patitas flacas del nene

resultaba difícil crecer a tu lado eras mas grande que cualquier cosa

y eras pequeña eras un jazmín en un vaso al alcance de la mano enferma

ah! qué fresco ruido hacés poema al zambullirte en este viejo estanque!

yo dormí bajo tu olor como un cachorro bajo un aguacero de piedras

te soñé venir corriendo hacia mí loca de alegría entre la gente

y esos sordos asesinos asalariados emboscándonos aún tiemblo

vos me dijiste que gozara de tu amistad y su inaudita multiplicación

y te obedecí dignificándome y me rebelé sin rebajarte

habías nacido para hacer lo bueno entre los otros viejaovejaregia

nada te dejaba indiferente cualquier dolor humano era tu dolor

y vagaste Ilena de piojos como desarmada taponando muerte y agobio

esa luz de vela constante al lado del rictus del agónico es ella

eras lo que no se deja sin quedarse página tan blanca de block

y me enseñaste a relamerme como un gato sobre el sexo tu dicha triste

por vos me lavé el cogote las orejas los pies las partes tibias

todo lo hacíamos juntos dentro de una gran tina con ruidos resbalones

te dedicabas a mis mortandades las tratabas como si fueran tuyas

sabías que estaba muerto intoxicado de par en par la fresca sombra

yo era tu peor parte quién podría proferirlo sin titubear emocionado

pero me decías que huyera que probara suerte por mí mismo

vos me mostraste la ley de juego el amor y el odio no va más

mi miseria se acercaba para dejarte sus cuitas mélanie klein sin tetas

eras romántica te Ilevabas todo por delante con tus pezones veleros

y amores varios tenías porque tenías varios corazones se supo

yo no conocí todos tus amores yo sólo quería ser todos ellos

sólo quería tenerte para mí con tu pesado pasado mi tren de carga

que en mi cielo nocturno no flotara otra lunita más que vos

bien lejos las estrellas venus bien lejos todo fuera de la galaxia

sólo vos en mi cielo ciego rodeado de las nubes de tus brazos

vos me politizaste me subrayaste la injusta deuda en que vivíamos

y no es que fueses única no matabas no mataste morirías por mí

eras lo espléndido desplegado la algarabía de lo posible utópica

corregías la realidad con tu fisonomía entrabas todo se ponía a cantar

decías es mas colorida la pobreza y no fanfarroneabas sabías

yo te barrí te cociné comíamos frío lo caliente y caliente lo frío

me transmitiste un orden no la orden no podías mandar ni aceptar mando

porque éramos uno que eran dos y éramos dos que serían uno toda la vida

LENGUAJE

En la época victoriana, no se podían mencionar los pantalones en

presencia de una señorita.

Hoy, por hoy, no queda bien decir ciertas cosas en presencia de la
opinión pública: El capitalismo luce el nombre artístico de economía
de mercado, el imperialismo se llama globalización.

Las víctimas del imperialismo se llaman países en vías de desarrollo,
es como llamar niños a los enanos.

El oportunismo se llama pragmatismo, la traición se llama realismo.

Los pobres se llaman carentes, o carenciados, o personas de escasos recursos.

La expulsión de los niños pobres del sistema educativo se conoce bajo
el nombre de deserción escolar.

El derecho del patrón a despedir al obrero sin indemnización ni
explicación se llama flexibilización del mercado laboral.

El lenguaje oficial reconoce los derechos de las mujeres entre los
derechos de las minorías, como si la mitad masculina de la humanidad
fuera la mayoría.

En lugar de dictadura militar, se dice proceso.

Las torturas se llaman apremios ilegales, o también presiones físicas
y psicológicas.

Cuando los ladrones son de buena familia, no son ladrones, sino cleptómanos.

El saqueo de los fondos públicos por los políticos corruptos responde
al nombre de enriquecimiento ilícito.

Se llaman accidentes los crímenes que se cometen con los automóviles.

Para decir ciegos, se dice no videntes, un negro es un hombre de color.

Donde dice larga y penosa enfermedad, debe leerse cáncer o SIDA.
Repentina dolencia significa infarto, nunca se dice muerte, sino
desaparición física.

Tampoco son muertos los seres humanos aniquilados en las operaciones militares.

Los muertos en batalla son bajas, y los civiles que la ligan sin
comerla ni beberla, son daños colaterales.

En 1995, cuando las explosiones nucleares de Francia en el Pacífico
sur, el embajador francés en Nueva Zelanda declaró: "No me gusta esa
palabra bomba, no son bombas, Son artefactos que explotan".

Se llaman Convivir algunas de las bandas que asesinan gente en
Colombia, a la sombra de la protección militar. Dignidad era el nombre
de uno de los campos de concentración de la dictadura chilena y
Libertad la mayor cárcel de la dictadura uruguaya.

Se llama Paz y Justicia el grupo paramilitar que, en 1997, acribilló
por la espalda a cuarenta y cinco campesinos, casi todos mujeres y
niños, mientras rezaban en una iglesia del pueblo de Acteal, en
Chiapas.

"El miedo global "

Los que trabajan tienen miedo de perder el trabajo.

Los que no trabajan tienen miedo de no encontrar nunca trabajo.

Quien no tiene miedo al hambre, tiene miedo a la comida.

Los automovilistas tienen miedo de caminar y los peatones tienen miedo
de ser atropellados.

La democracia tiene miedo de recordar y el lenguaje tiene miedo de decir.

Los civiles tienen miedo a los militares, los militares tienen miedo a
la falta de armas.

Las armas tienen miedo a la falta de guerras.

Es el tiempo del miedo.

Miedo de la mujer a la violencia del hombre y miedo del hombre a la
mujer sin miedo.

Puente Genil, Córdoba, España – 1903-1976

La rueda de la paz

 

A la rueda

del pipirigayo.

Niños de la tierra,

unid vuestras manos.

A la rueda rueda

del ajonjolí.

Unid vuestras manos

para no morir.

A la rueda rueda

del miramelindo.

Si la guerra viene,

morirán los niños.

A la rueda rueda

que no rueda más.

Paz para los niños.

Paz!

Francia

La puta de Barcelona

 

Atrévete a seguirme tras las puertas crujientes

Donde basta la espina ardiente de unos ojos

La caverna morena con olor de volcán

Te aguarda entre mis piernas

 

Yo soy la comulgante de los cabellos negros

La mirada inhumana los soles atontados

Bajo un hombre crucé veinte veces el mar

La abundancia del mar el azul los reflejos

 

Tu miembro de esplendor mis pechos de dolor

La mirada rendida bajo una boca ornada

Tales son mis placeres mis vientos mis angustias.

 

Una sombra te guarda el mundo te resguarda

¡Cliente! Nosotros dos espantados en uno

Por una vez vencemos la negra eternidad.

                                                                                                      (Matière céleste, 1937.)

Honduras -1933 - 2014

La presencia en las cosas

 

Tienen algo de ti los vestidos que llevas, los botones

Que protegen tu pecho de las miradas ávidas del mundo

O los zapatos que te conducen sobre la nieve y el sueño.

Algo de ti me llega al observar un color, aspirar un aroma

Que deja alguien, una mujer o una niña, al pasar

Por el viento y continuar su travesía entre las calles que conozco.

En los sucesos triviales, en los objetos humildísimos,

Lo he repetido tantas veces, aquí o en otra parte,

Me acerco a ti, a tu pequeño corazón, a las cosas que guardas

Y no podría, aunque algún día lo intentara, escapar

De esta atracción que gira y que me invade.