Martín Poni Micharvegas

San Fernando, Buenos Aires, Argentina – 1935 (Madrid) -2016

Por el puente de la palabra

 

Entre él y ella

la palabra

era el único puente que tenían

aunque usaran las manos

los labios los ojos

la persuasiva piel

 

No era un puente sobre un río

era un puente sobre el abismo

un puente sobre señales de terror

un puente sobre los malos vientos

 

Ninguno de los dos cobraba peaje

esperaba al otro

ninguno de los dos

era un puente sobre la gran desventura

era un puente sobre la desesperanza

 

Pero era un puente

eran entonces dos lugares a unir

dos tierras distintas digamos

no dos orillas distintas

no era un puente sobre un río

era un puente sobre la soledad

dos tierras arrasadas

desoladas

dos tierras con sentido para vivir

por el puente de la palabra

por el puente donde ninguno acechaba

por el puente que ni la muerte dinamitará

San Fernando, Buenos Aires, Argentina – 1935 (Madrid) -2016

Poema de amor en el exilio

 

Vos me trajiste aquí  vos me tiraste desnudo en esta cama

vos me dijiste que cada cosa tuya era mía tu corazón mío

vos fuiste quien me regaló la primera luz tantatiniebla

me arropaste me diste sopa me hablaste de un mundo mediúmnico

las cosas eran lo que eran pero las ceñían  fuerzas atadas

yo te seguí fuí tu perro troté con vos la lengua afuera

una casa otra casa y más allá otra casa y al fondo los barrios

vos tenías un amor otro amor que no era yo alguien fantástico

me hubiera gustado oírte reír como decían que reías pianoalado

vos rompías la verdad eras la verdad nada más que la verdad

la existencia esa maldita molestia que no nos entendía engañasombras

vos me arrimaste a tu pecho escuchabas mi fracaso infatigablemente

éramos dos que éramos uno y éramos uno que éramos dos toda la vida

no cerrabas los ojos de noche tus ojos no podían ser cerrados

no eras de las personas que obligan a exámenes de conciencia

jamás cerraba los ojos todo el tiempo los mantenía frescos

limpios Ilenos graciosos espectaculares lascivos tiernos ágiles

por tus ojos yo fuí otra vez múltiples yo me dejaste ser me abriste

eras lo contrario a un espejo deformante de un parque de diversiones

– en el lugar que debiera figurar incandescente léase cenizas –

me dejaste muy solo tanto que temí que no volvieras regresasiempre

mirá que han pasado muchas aguas sangrientas bajo el puente

las últimas inundaciones se Ilevaron el muelle de mi vida

aún las casuarinas negras silban frente al malón de ausencias

y todos los fantasmas desgraciadamente están en su lugar

el agua no se detiene nunca según don jacinto jamás se para

vimos el río de tus primeros versos sobre una rosa maltratada

vos me enseñaste a hablar me dijiste no digas brillabas de día

qué hacía yo antes de vos se me caían de las manos las palabras

yo era tu niño azul el carapálida las patitas flacas del nene

resultaba difícil crecer a tu lado eras mas grande que cualquier cosa

y eras pequeña eras un jazmín en un vaso al alcance de la mano enferma

ah! qué fresco ruido hacés poema al zambullirte en este viejo estanque!

yo dormí bajo tu olor como un cachorro bajo un aguacero de piedras

te soñé venir corriendo hacia mí loca de alegría entre la gente

y esos sordos asesinos asalariados emboscándonos aún tiemblo

vos me dijiste que gozara de tu amistad y su inaudita multiplicación

y te obedecí dignificándome y me rebelé sin rebajarte

habías nacido para hacer lo bueno entre los otros viejaovejaregia

nada te dejaba indiferente cualquier dolor humano era tu dolor

y vagaste Ilena de piojos como desarmada taponando muerte y agobio

esa luz de vela constante al lado del rictus del agónico es ella

eras lo que no se deja sin quedarse página tan blanca de block

y me enseñaste a relamerme como un gato sobre el sexo tu dicha triste

por vos me lavé el cogote las orejas los pies las partes tibias

todo lo hacíamos juntos dentro de una gran tina con ruidos resbalones

te dedicabas a mis mortandades las tratabas como si fueran tuyas

sabías que estaba muerto intoxicado de par en par la fresca sombra

yo era tu peor parte quién podría proferirlo sin titubear emocionado

pero me decías que huyera que probara suerte por mí mismo

vos me mostraste la ley de juego el amor y el odio no va más

mi miseria se acercaba para dejarte sus cuitas mélanie klein sin tetas

eras romántica te Ilevabas todo por delante con tus pezones veleros

y amores varios tenías porque tenías varios corazones se supo

yo no conocí todos tus amores yo sólo quería ser todos ellos

sólo quería tenerte para mí con tu pesado pasado mi tren de carga

que en mi cielo nocturno no flotara otra lunita más que vos

bien lejos las estrellas venus bien lejos todo fuera de la galaxia

sólo vos en mi cielo ciego rodeado de las nubes de tus brazos

vos me politizaste me subrayaste la injusta deuda en que vivíamos

y no es que fueses única no matabas no mataste morirías por mí

eras lo espléndido desplegado la algarabía de lo posible utópica

corregías la realidad con tu fisonomía entrabas todo se ponía a cantar

decías es mas colorida la pobreza y no fanfarroneabas sabías

yo te barrí te cociné comíamos frío lo caliente y caliente lo frío

me transmitiste un orden no la orden no podías mandar ni aceptar mando

porque éramos uno que eran dos y éramos dos que serían uno toda la vida

Martín Poni Micharvegas presentará su libro "Parajodidísimas" (FPI Fondo Poetario Internacional, Madrid, 2012), en el Cuchuffo Lavapiés (c/Argumosa, Madrid) el próximo jueves 7 de Junio, a las 21 hs. La coincidencia que ese día se celebre en Argentina (Patria natal del Poeta) el día del periodista es solo un capricho que, bienvenido, da rienda suelta al convite a los hombres y mujeres de prensa ,a hacerse eco de tan especial oportunidad.

Por lo demás: Salud y poesía! allí estaremos!

 

 

 

RECUERDOS EN MEMORIA DE FACUNDO CABRAL


“Facundo: vos no querés a nadie!”. Así gritaba al unísono en sus resitales una juventud apasionada, a comienzos de los ’70, en una  Buenos Aires en torbeyino. Facundo Cabral, sonreía complasido aqueya “cachada de los pibes”, quienes pretendían dejarle moralmente en cueros sobre el escenario. Es que para entonses, Facundo no dejaba títere con cabesa, en su iconoclastía se metía con todo mal bicho que se moviera bajo el sol. El sábado 9 de julio pasado, aniversario patrio de la Independencia argentina, nuestro Poeta-Cantor caía abatido por las ráfagas de fuego crusado de unos sicarios, en Ciudad de Guatemala, lejos de todos, menos de sí mismo. Las autoridades polisiales senialan que el objetivo de la emboscada no era él. En la morgue, contabilisaron en su cuerpo,
18 impactos de subfusil.

Nuestra amistad nasió en aqueyos vertiginosos anios portenios.
Él había abandonado el “Club del Clan”, un esitóso programa-ómnibus de la televisión, y también su seudónimo de Indio Gasparino ( es decir: un modelo de cansión “comercial”  y la piel de un nombre bajo la que protegerse ).  Yo dejaba derivar mi práctica de médico psiquiatra y de poeta de libros autogestionados, asumiéndome como cantautor de sus propios temas y sosio- relasiones públicas del turno manianas del “BarBarO” (1), un boliche con pretensiones de pub y creación “frankeinsteniana” diseniada y coordinada por Luis Felipe “Yuyo” Noé, sosio-relasiones públicas del turno tarde. Recaladero de artistas y no tanto, rebeldes con causa, marginales y bohemios sin esperansa y sin fe, como resaba el tango. Fue a finales de 1969.

Su línea creativa se basaba en ritmos folclóricos tradicionales.
Básicamente, la milonga, la vidala, la baguala. Aprendidas de su admirado maestro, Osvaldo Avena. Rodeaba aqueyos ritmos con letras sensiyas, reivindicativas, desfachatadas. Y a esas cansiones las sasonaba con comentarios, aforismos, dichos populares, coplas irónicas y de sarcasmo ásido.  En cambio, yo hurgaba en las baladas y, de vés en vés, en alguna habanera, alguna chamarrita, alguna bossa nova. Mis letras asentuaban el valor de la palabra como herramienta de cambio. Dejaba atrás el poemario que no sabía quien leía y me iba al cara-a-cara entre la gente. Las preocupasiones de Facundo eran del religare, de la fe y la trasendensia místico-esotérica. Las mías, de perfiles críticos sociales, históricos y políticos. Tanto para uno como para el otro, las audiencias eran las valiosas: que eya escuchara y esa fuera su  partisipasión libertaria en el devenir.

Tal era la controversia que había en nuestros trabajos que, siendo compadres como lo éramos, desidimos hacer una presentación conjunta a la que titulamos “Contracanto”, espesie de payada sui generis , donde cada uno cantaría un par de temas propios por vés sin mayores comentarios que los impresindibles (2) . Facundo actuaba como solista. A mi me acompaniaba a la guitarra, Carlos Carlsen, con quien compusimos un tema con el mismo título del espectáculo: “ Cantar es haber elegido un arma corta./ Cantar es haber elegido un arma al fin.”. Él entonaba sus ya meritorias “Ella no dice nada”, “Estas manos”, “Pobrecito mi patrón” y la lírica alfombra mágica que lo trasladaría por el aire cantor a sientos de países y pueblos: “No soy de aquí”. Yo me defendía como gato entre la lenia con: “Décadas”, “Sudestada”, “El Oso Pérez” y ese “himno a la alegría” con música de  Albe Pavese: “Ha llegado aquel famoso tiempo de vivir”. Faltó sin previo aviso a un  par de programas. Carlsen y yo, nos arreglamos como pudimos: interpreté
“ No soy  de aquí”, para darle satisfasión a sus seguidores y, desde entonses, la incorporé activamente a mi “repertorio”.

La asistensia lo pasó bien durante aqueyas actuasiones. Algún  semanario, nos prestó relativa atensión: mal que bien éramos parte de una manifestación a la que ya se la denominaba  “Nueva Canción Argentina” ( y entre los que figuraban : María Elena Walsh, Jorge de la Vega, Nacha Guevara, Dina Rot, Marikena Monti, Jorge Shussheim, Piero, Tono Báez, Pedro y Pablo,  Gian Franco Pagliaro, Higinio Mena, Carlos Waxemberg, médico como yo y un pionero hoy semiolvidado…). Había dos campos nítidos de intereses ideológicos, además del de intérpretes y cantautores: aqueyos que recurrían a poner música a estraordinarios poetas argentinos y universales y los que se desidían por el testimonio y la esperiensia personal y, en la medida de sus fuerzas, cantar la poesía de los companieros. Facundo y yo, agitábamos desde esos segundos potreritos…

Cada tanto venía a casa y senaba con nosotros. Era un hombre entrador y simpático, frugal y pulcro. En ese minimalismo para vivir, adoptó como “uniforme” un pantalón y una campera jean inseparables. En una de las caminatas habituales por el sircuito carselario cittadino ( desde Plasa San Martín por Florida arriba hastaCorrientes, por Corrientes todo arriba hasta Callao, por Callao hasta Avenida Santa Fe y de ayí, abajo hasta el punto de partida: la Galería del Este o el Instituto Di Tella o algún café sercano tipo el “Moderno” de Maipú ), le observé que esa indumentaria era la de los presos de las prisiones norteamericanas. De sobrepique, me respondió: “Es que yo soy uno de ellos!”

En aqueyas noches, entre otras músicas, le pedíamos que nos cantara una que nos gustaba mucho y nos hasía reír, tanto a mi companiera como a los ninios: Indio pata susia / no pises la alfombra / porque la seniora / se enoja, se enoja!  Vivía en humildes y despojadas piesas de pensiones. Comía salteado, día sí y día tampoco. Recurría a un método de ejersisios de consentrasión, para sentirse mejor y “sentir mejor a este puto mundo.” Trabajaba leyendo y escribiendo en alguna mesa de cualquier café de la caye Corrientes.

 Le dominaba una idea reiterativa, casi un leit motiv: “ Tengo que ganar mucha guita para comprarle una casa a mi vieja en Tandil…”  Sara: La Madre.Sierto mediodía del verano del 70, se acercó al BarBarO instrumento en ristre. Peló una sobada hojita de papel con anotaciones y puso a nuestra consideración la nueva versión de la letra de “No soy de aquí”. Las cosas no marchaban como él quería en RCA: no movían ese tema en el que tanta confianza depositara y, asesorándose, comprendió que modificando la letra, podía contratar de nuevo con otra discográfica la amada cansión. Con Eddy Cramer – un “triunfador” y especialista en cansiones ganadoras de festivales -, le acompaniamos a las ofisinas de Odeón, donde le resibieron como lo que era: un artista y creador destacado!

Como con un multitudinario resto de otras cosas valiosas y tan queridas, el golpe sívico-militar de marzo de 1976, hiso un buraco negro en nuestras esistensias. Él salió al esilio hacia México:
“…su presencia en Argentina  se hace imposible e insostenible; la dictadura no puede permitir la difusión de su canto, lleno de denuncia e insolencia…”, escribe Fernando González Lucini. (3 )
Yo emprendí el camino hacia España, donde ya había dando resitales de cansión poética en 1970: tenía colegas, amig@s y companier@s y me desenvolvería con mayor protesión en el seno de la lengua materna. Por si las moscas, mi título de médico , por acuerdos internacionales, era reconosido casi automáticamente.

Nos reencontramos en agosto de 1986, a la puerta de un teatro para oír al amigo Moris y su rock perpetuo. Esos dies anios nos habían dejado costurones en vés de sicatrises. A la salida, charlamos en la pisería “El Cuartito”, y su relato me dejó estupefacto. En EEUU, se casó con una muchacha estadounidense y tuvieron una hijita. Las dos fayeserían en un asidente de avión cuando se dirigían a oírle en uno de sus consierto en siudad distinta de la que habitaban! Durante un anio, el duelo y la pena lo devastaron. Reunió fuerzas y retomó el trabajo y, poco tiempo después, ya en Buenos Aires, le diagnosticaron un tumor maligno en un testículo. Se operó y radió y safó. Pero aparesieron complicasiones en la glándula pineal . Ocultaba sus ojos tras gafas negras de sol: un exoftalmo prominente modificó su vista y su mirada. Levantaba aqueyas gafas y era otro casi irreconosible!


Hacia 1996, junto con Alberto Cortez montan un espectáculo de mucho ésito: “Lo Cabral no quita lo Cortez”  y, cuando presentaron la puesta en el Teatro Reina Victoria, de Madrid, les fuimos a ver y nos reunimos y paliquiamos varios días juntos con Facundo. Su salud se había agravado: una metástasis en los güesos de la cadera le tenían insomne y sin hayar analgésico que lo calmara. Hasía viajes periódicos a clínicas de Houston para tratarse, que por costosos, disparaban su economía. “Pero tengo 140 hijos!”, nos dijo esultante. ProvIniendo de Facundo, todo era posible. A través de la Fundasión de la Madre Teresa, se hiso responsable del mantenimiento de esos “140 hijos”. Había viajado muchísimo. Descubrió felís el atractivo fuerte de dibujar y pintar. Fantasiaba con hacer esposisiones. Pero ya aparesían las primeras seniales de fatiga y cansansio. Su vitalidad fue siempre  admirable y la capasidad para sortear obstáculos, una cualidad  maraviyosa.

Cuando desde España  preguntaba por él a los amigos en común que le habían visto, me desían moviendo vivamente las manos: “ En Argentina, Facundo es Gardel!”. Qué bueno! Había ganado el local reconosimiento debido que se resistía, se le escuchaba y consideraba. Se asentuaron sus creyentes perfiles  predicativos: su adhesión incondisional al humanitarismo solidario, su sed de justicia planetaria, su defensa de la noblesa del hombre desprotegido y su repudio al odio clasista. Nos dimos un largo abraso a las puertas de un teatro sobre Avenida de Mayo, donde se presentaba. Corría marso del 2006: alrededor el vibrante aire de victoria popular sobre la genosida ignominia castrense: 30 anios del Golpe!

Con el paso del tiempo, y también a causa de este trágico desenlase inimaginable, la vida y travesía de Facundo Cabral se convertirá - si ya no lo es! – en un inmenso púsle generador de mitologías y distorsiones.(4)  Que estas pocas piesas recortadas de mis recuerdos, contribuyan a reconstruir lo más fidedignamente posible, el semblante de la asarosa esistensia creativa de tan fabuloso y fabulante Hermano esepsional.

Hoy, que aqueyas mieles, son hieles…

Poni Micharvegas

Madrid / 3602NE -( 14.07.2011 de. C. )

 

Notas y enlases:
1// BarBar0:

http://es-la.facebook.com/pages/BARBARO-BAR/156959966588?sk=wall&filter=12

2// Contracanto, Auditorio Kraft: b1971http://www.facebook.com/pages/Auditorio-Kraft/113372522079518

3// “… y la palabra se hizo música: El canto emigrado de América Latina”, por Fernando González Lucini. Tomo III, páginas 267 a 272.Ediciones y Publicaciones  Autor S.R.L., Madrid 2007.

4//-Entrevista:  

http://www.taringa.net/posts/info/11539484/Facundo-Cabral.html