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01 de Febrero, 2013 · General

Falleció el poeta Rubén Bonifaz Nuño

(El Universal)

El poeta, ensayista y traductor Rubén Bonifaz Nuño falleció ayer a los 89 años, informó el Consejo Nacional para la Cultura y las Artes (Conaculta) en su cuenta de Twitter.

El poeta, nacido en Córdoba, Veracruz, el 12 de noviembre de 1923, murió a las 18:30 horas de ayer y desde la madrugada de hoy sus restos están en la funeraria de Felix Cuevas, al sur de la ciudad de México; en el transcurso de la noche el Conaculta iba a confirmar si la familia acepta un homenaje de cuerpo presente en el Palacio de Bellas Artes. Además, Rafael Tovar informó que junto con la UNAM organizará un homenaje en próximos días.

Considerado uno de los más importantes poetas en lengua española y con una vasta trayectoria en las letras y en las traducciones de los clásicos grecolatinos, Bonifaz Nuño era licenciado en derecho y doctor en letras por la Universidad Nacional Autónoma de México (UNAM), donde en 1960 inició su carrera como profesor de latín en la Facultad de Filosofía y Letras, en donde era considerado un genuino maestro de maestros.

En sus últimos días permanecía casi inmóvil, se había quedado ciego y había perdido el sentido del oído.

En vida, el también miembro de la Academia Mexicana de la Lengua y de El Colegio Nacional fue reconocido con numerosos premios y homenajes, como el Premio Nacional de Ciencias, Letras y Artes en 1974, el Internacional Alfonso Reyes, y el de la Universidad Nacional por Investigación en Humanidades, además del Doctor Honoris Causa e Investigador Emérito de la UNAM.

Para él, la escritura, ese único acto libre, era también un acto fundamental. “Nunca me quité la ropa para escribir. Escribí siempre formalmente por respeto a la máquina y por respeto a lo que estaba tecleando”, confesó el propio Bonifaz Nuño, quien siempre vistió de forma elegante.

El legado

Bonifaz Nuño tradujo numerosos clásicos grecolatinos, la mayoría de los cuales han sido publicados en la Bibliotheca Scriptorum Graecorum et Romanorum Mexicana. Además de sus notables traducciones del latín y del griego, escribió ocho obras de interpretación crítica relativas a la cosmogonía del mundo prehispánico con base en el estudio de su escultura.

Sus creaciones Fuego de pobres, As de oros, Albur de amor, De otro modo lo mismo son parte de su obra reunida, y El templo de su cuerpo lo consagró como uno de los poetas más altos dentro de la lengua española.

Tomó expresiones de la cultura popular para convertirlas en poesía, y la intensidad la interpreta de una manera limpia, sincera, sin caídas ni sentimentalismos; en El manto y la corona, uno de los poemarios más importantes de la poesía mexicana, describe de una manera conmovedora todas las etapas del amor; como historiador demuestró la grandeza de nuestro pasado, en su forma de ser y de expresarse artísticamente; es, además, el gran traductor de los clásicos griegos y latinos.

Con la antología general en cuatro tomos que circula en las librerías, editada por el Fondo de Cultura Económica, la poesía, el ensayo y la traducción hecha por Rubén Bonifaz Nuño está al alcance de las nuevas generaciones que descubrirán al enamorado de las mujeres y apasionado del lenguaje.

Lamentan deceso

En las redes sociales algunas figuras de la comunidad cultural lamentaron el deceso del poeta. A pocos minutos de darse a conocer la noticia ayer por la noche, se convirtió en uno de los temas más comentados de Twitter.

El titular del Conaculta, Rafael Tovar y de Teresa, escribió en su cuenta: “Hoy México pierde en Rubén Bonifaz Nuño a uno de sus grandes poetas y humanistas”.

Mientras que el escritor Mauricio Montiel compartió algunos versos del poeta.

El narrador Sandro Cohen escribió en Facebook: “Mis hijos, cuando eran muy pequeños, escucharon —asombrados— al maestro Rubén Bonifaz Nuño tocar, de memoria, a mi piano Baldwin de nuestro departamento de Tlatelolco, el primer movimiento de la Sonata “Claro de luna” de Beethoven. Desde entonces a esa sonata la han nombrado “La de Bonifaz”. Todavía la escucho claramente”.

La editora Marisol Schultz, los escritores Héctor de Mauleón, Armando González Torres, Luis Muñoz Oliveira y Pável Granados, y el poeta Mario Bojórquez también lamentaron el fallecimiento del maestro.

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publicado por islanegra a las 18:19 · Sin comentarios  ·  Recomendar
 
03 de Junio, 2012 · General

Volcán y Poeta: homenaje al Comandante Tomás Borge Martínez

 
Por Rubén Berríos Martínez

El Comandante Tomás Borge Martínez partió “más allá de las puertas del misterio”.
 
Tomás fue para mi mucho más que el legendario Comandante Sandinista. Fue mi querido amigo y compadre. Por eso hasta hoy los sentimientos y los afectos no me habían permitido poner en blanco y negro, con justo balance entre razón y emoción, lo que pienso y siento sobre quien fuera el último sobreviviente de los fundadores del Frente Sandinista de Liberación Nacional.
 
Todos sabemos de su dimensión continental como latinoamericano por excelencia y anti imperialista firme y sin dobleces. Hoy lo recuerdo como el ser humano sensible, afectuoso y solidario.
 
Viene a mi memoria aquella mañana no transparente, más bien opaca de octubre de 1979 en ciudad México. En el hangar presidencial Tomás aguardaba junto a un grupo de líderes latinoamericanos para abordar rumbo a Oaxaca el avión del Presidente del PRI (Partido Revolucionario Institucional).
 
Al llegar a Oaxaca una enorme multitud de las diversas etnias del Estado nos dio la bienvenida. Ese día y los siguientes, culminando no por simple casualidad el 12 de octubre, se fundaría la COPPPAL (Conferencia Permanente de Partidos Políticos de América Latina y el Caribe).
 
Estaba allí José Francisco Peña Gómez el eterno dominicano, Presidente de la IS (Internacional Socialista) para la América Latina, líder del PRD y voz de su pueblo contra la invasión norteamericana del 1965 a quien el prejuicio le negó la presidencia y a quien tres Presidentes se la debieron; Leonel Brizola, ex Vicepresidente de Brasil y Presidente del PDT; Anselmo Sule, Presidente del Partido Radical de Chile, ex Senador, exiliado luego de su cautiverio en los campos de concentración de Pinochet; Guillermo Ungo, líder salvadoreño también exiliado y responsable mayor de abrir las puertas a la solidaridad de la socialdemocracia europea para con el pueblo salvadoreño en armas -con él Héctor Oqueli luego secuestrado y asesinado-; Víctor Paz Estenssoro, ex Presidente de Bolivia y Presidente del M.N.R.I. Y por supuesto, recién salido de la montaña y las cárceles nicaraguenses, victorioso desde julio de 1979, el Comandante Tomás Borge Martínez.
 
Presentes en el recuerdo también están mis amigos Manuel Colom Argueta y Alberto Fuentes Mohr, los líderes más destacados de la resistencia democrática y progresista de Guatemala que habían participado en los trabajos preliminares del Congreso de Oaxaca y poco antes del mismo fueron despiadadamente acribillados por instrucciones del ejército guatemalteco.
 
Aquella pléyade de prominentes y curtidos líderes latinoamericanos fue convocada por el Presidente más joven en la historia del PRI, Gustavo Carvajal Moreno, cuya visión latinoamericanista y su circunspecta y efectiva labor por los derechos de Nuestra América estoy seguro la historia reconocerá.
 
En verdad nada me acreditaba personalmente para estar entre tan ilustre compañía. Culebra y unos años en el Senado de Puerto Rico era muy poco; y sólo la convicción de los allí presentes de que América Latina no podrá ser verdaderamente independiente hasta que Puerto Rico lo sea, unida a la insistencia de José Francisco de que COPPPAL no podía constituirse sin un representante de Puerto Rico, explican porqué se me extendió una invitación.
 
Fue allí en Oaxaca que comencé a conocer a Tomás.
 
Quizá por mi edad –junto a Gustavo Carvajal, éramos los más jóvenes- o tal vez por las afinidades históricas entre Nicaragua y Puerto Rico (la presencia por muchos años de tropas norteamericanas –no olvidemos que Riggs, responsable de la Masacre de Río Piedras, nos llegó vía Nicaragua- y sobre todo por las colindancias heroicas entre Sandino y Don Pedro), Tomás me mostró desde el inicio un afecto genuino.
Al concluir el Congreso de Oaxaca nos trasladamos a Managua. Cuando se abrió la escotilla el olor a pólvora inundaba el ambiente. Fue la primera de muchas visitas.
 
Posteriormente Tomás me invitó en varias ocasiones a dirigirme a cónclaves de sandinistas y extranjeros. Siempre tenía tiempo para enseñarme su patria. Quería que la conociera toda, desde Matagalpa a Rosita y Durango y desde Puerto Cabezas a Bluefields. También compartimos frecuentemente como vicepresidentes de la COPPPAL en diversos países de Nuestra América.
 
Para mi la leyenda del Comandante se iba convirtiendo en carne y hueso.
 
Nicaragua es tierra de volcanes y poetas. Tomás era ambos. Como volcán era un combatiente que quemaba con su torrente, retumbaba con el trueno de su acción y fertilizaba y fecundaba la tierra de Sandino.  Como poeta era un consuetudinario enamorado, era de aquellos que confesaba no podía ir al cine “porque yo, en el cine, lloro” y era un orador y escritor de luz y de vuelo.
 
Era un ser humano genuino que con candidez casi infantil decía sin miramientos lo que pensaba. Recuerdo una tarde en la calle Del Conde en Santo Domingo cuando tranquilamente tomábamos un café. Uno de esos revolucionarios de boca que abundan se le acercó y le preguntó frente a todo el mundo “Comandante, ¿es verdad que usted mandó a ajusticiar a Somoza en Paraguay?”. Tomás con pasmosa tranquilidad le dijo: “Esas cosas no se preguntan pero si no lo hice, debí haberlo hecho” En otra ocasión me narró con cierto aire de orgullo y satisfacción que teniendo frente a sí a uno de sus torturadores lo perdonó (por años Tomás estuvo encarcelado,  doscientos setenta días encapuchado, de pie, encadenado pendiendo de una argolla en la pared). No en balde escribió “Somos implacables en el combate y generosos en la victoria”.
 
Ese era el Tomás que como Ministro del Interior algunos consideraban “el hombre más temido de Nicaragua”; mientras él respondía que “no se puede amar al pueblo sin ser temido y odiado por los enemigos del pueblo”, y que “quien piense que el fin justifica los medios se convierte en un criminal”.
 
Por supuesto que no estaba exento de defectos, errores y equivocaciones. El mismo lo reconocía. Decía Martí: “El sol quema con la misma luz que calienta. El sol tiene manchas… Los desagradecidos no hablan más que de las manchas. Los agradecidos hablan de la luz”.
 
En Buenos Aires tuve que acompañarlo durante horas a cuanta tienda de bebé existía para llevarle unos “regalitos” a sus gemelos Sebastián y Juan y a su “hijita” Camila. Era el mismo ser humano que decía que “Ningún revolucionario debe desconocer a Jorge Luis Borges”.
 
Me honró con su amistad y -en frase de Tomás- “no resisto la vanidosa tentación de repetirlo”, haciéndome padrino de Juan. En la Habana increpó en público a alguien por hablar mal de “mi hermano Rubén Berríos”. ¡Cuántas veces lo escuché decir, “A tu amigo, de frente critícalo, a sus espaldas, defiéndelo”!
 
Vino a Puerto Rico en el 1998 para con su presencia solidarizarse con nuestra Independencia. Por razón de que alguien durante una visita de Ernesto Cardenal a Puerto Rico llamó al poeta “lobo vestido de cordero”, las primeras palabras de Tomás al llegar fueron “Aquí llegó el lobo vestido de lobo. Viva Puerto Rico Libre”. Muchos lo recordarán en Guánica marchando junto a Marcela y sus hijos; y luego en la tribuna con su vigor y su poesía el 25 de julio a cien años de la invasión. En La Habana me llevó a casa de García Márquez y al presentarme le dijo: “Quiero que conozcas a Rubén para que siempre tengas presente la Independencia de Puerto Rico”. Más tarde, en el 2006, fue uno de los puntales del Congreso Latinoamericano y Caribeño por la Independencia de Puerto Rico celebrado en Panamá.
 
Con Fernando Martín fuí a Managua a despedirlo el pasado 2 de mayo. Dieron el último adiós el Presidente Daniel Ortega y el Cardenal Obando y Bravo. Vino a mi mente Martí:
“Iban cargándolo en andas
Obispos y Embajadores:
detrás iba el pueblo en tandas,
todo cargado de flores”.
 
Cargado también de pena y agradecimiento su pueblo conmovido caminando lo llevó a descansar al mausoleo donde yace Carlos Fonseca Amador, fundador del Frente Sandinista. Estará allí para siempre junto a su querido compañero. Bien dijo Tomás ante la muerte de su amigo Carlos lo que hoy se dice de él, Tomás “es de esos muertos que nunca mueren”.
 


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publicado por islanegra a las 16:55 · Sin comentarios  ·  Recomendar
 
07 de Marzo, 2012 · General

Preliminares de un juego canibalístico

 

A MANERA DE PRÓLOGO AL LIBRO DE FRANCISCO ALBERTO CHIROLEAU BLUES DEL DESARMADERO

por Rubén Vedovaldi

Nieblas. ¿Quién lo hubiera adivinado? Por donde pasaron los bárbaros tardará en crecer el pasto.

¿Están tocando nuestra canción?

Nieblas.

El amigo me pide que me acerque y repase sus hematomas y me resisto, porque para ello tengo que hacerme carne, no con estos poemas sino con los hechos indecibles que se cargaron en la primavera de Francisco Chiroleu y se desgarran y desangran, se desarman y nos desarman aquí y ahora, como un blues.

Entro a estas páginas con las resistencias de quien tiene que ir a la morgue a reconocer cadáveres queridos.

Aquí hay dolor, y no sólo saudade. Heraldos negros. Aquí hay sufrimiento y no sólo nostalgia.

El  silencio se come la lengua del que no puede hablar y las palabras se pueden comer al hablante poético, pero Francisco acepta el desafío en juego.

Aquí está rotos en treinta mil pedazos aquel escenario. "Los escaparates, heladeras y sillones conservan las marcas de la peste negra." "Hay cadáveres" -reitera Nestor Perlongher.

Y mis palabras o pensamientos me dan vergüenza, la banalización con que se puede volver a encubrir lo que el blues nos descubre,  la torpeza, la impotencia, la inutilidad de las disquisiciones como cuando entramos en un velatorio. O peor, porque aquí ni siquiera está el muerto para corroborar, para tocar, para abrazar a un deudo y condolerse, balbuciendo algún intento de pésame que se deshilvanará fatalmente a medio decir.

Ayer era otro día. Mañana será otro día. Pero ayer es mañana cuando lo escrito insiste como un infinitivo en la llovizna. 

La entrada a esta representación nos desarma de prevenciones intelectuales, deshace argumentos, nos deja sin teoría ante el hecho consumado.

Claro que oscuro, la urbe y su clima anímico no han permanecido donde estaban ni como estaban.

Piedra negra sobre una piedra blanca, el tiempo no se ha detenido y nada nos protege de haber tenido que seguir sobreviviendo y sobremuriendo, acusando la pérdida, recusando el olvido, sumándole otra falta y otra; acumulando el peso de tanto sueño roto, de tanto deseo ferozmente despojado en su floración.

Volver, contraflor al resto. ¿Treinta años no es nada? Anamnesia para palpar la cicatriz, el agujero negro en el corazón del mediodía, las vivas roturas de los huesitos.

Tabú. La muerte no se dice. Circulen. (El tiranosaurio con crucifijo perjura que no hubo errores, que no eran argentinos, que se mataron entre ellos, que no hay muertos. La Azucena será arrancada por preguntar y sus cenizas florecerán en la plaza.)

Y porque esa múltiple muerte no se dice ni se toca, el matado se transubstancia en tótem y lo que era fiesta se vuelve negativo de foto difícil de revelar, de revivir.

El amigo me pide que escuche su blues, que comprometa mi tuétano con el desarmadero de lo deseado perdido.

Blues del gato muerto, el amor y la pérdida bailando una dialéctica fatal.

Casa rota, telarañas, flores secas. Cayeron tantas cosas  Murió el amigo hermano, blues del requiem…

Larga niebla en la galería de los cuadros congelados. 

Buscaba un ayer, un nombre de mujer que diera sentido al mundo y a la vida /Ahora sabe que nada de eso sirve.”

 

La poesía es tan difícil de definir como el blues y los sentimientos que evoca-provoca, por lo que las siete acepciones que propone el Diccionario de la Academia no terminan de cerrar una noción válida para todos. Y menos cuando el verso recala en la noche más espesa, hoja de afeitar oxidada rasgando los testículos de un sueño”.

Contribuyen a esta confusión las mutaciones que ha sufrido el hombre que entre otras cosas es autor, su tras-tornado entorno y el propio concepto de creación poética, como podemos observar desde los tiempos de la palabra griega poiesis, derivada de un término tan genérico como poiein ‘hacer’.

Para Aristóteles, toda creación intelectual era poiesis, por oposición a praksis, que era la acción. Para el historiador Heródoto, poesía era el arte de componer obras en versos, y según Platón, las dos artes poéticas reconocibles eran la tragedia y la comedia. Mucha sangre corrió bajo el puente desde aquellos tiempos hasta principios del siglo XXI.

Dos mil quinientos años atrás, en la ciudad tutelada por Zeus y Palas Atenea, la poiesis se expresaba en poiema ‘poemas’, que podían ser epos ‘épicos’ o melos ‘líricos’. De estas palabras griegas se derivaron otras latinas, tales como poesis ‘poesía’, poeta ‘poeta’, poetria ‘poetisa’, poética o poeticés ‘obra poética’.

Zorba sigue bailando solo, la escena deseada se desarma, la epopeya acusa el color amoratado de una tragedia irreversible.

En francés, poète se registraba ya en 1155. En español, el primer gran poema épico es el Cantar de Mio Cid, pero la palabra poesía no aparece documentada hasta el siglo XIII, cuando fue usada en el libro anónimo Los siete sabios de Roma:

“Y en aquel tiempo estava en Roma maestre Virgilio que a todos los maestros en el arte de dezir en poesía e nigromancia e otras sciencias sobrepujava.”

Francisco baja sin Virgilio a este Infierno abierto en años del cóndor-chacal, la noche número veinticuatro.

Cataclismo. Rosario de escombros aquí y allá, Calamita de calamidades, riff desgarrado; el silencio como escarcha negra entre una estrofa y otra.

."El poeta, -dice un violinista de estas cuestiones- más que un espía de Dios, como quería Shakespeare, o un pequeño dios como suponía Huidobro, o un legislador no reconocido del mundo, como afirmaba Shelley, sería apenas el exponente externo de una carencia colectiva."

Nieblas, el peso pesado de lo que no pudo ser, los hematomas y fracturas múltiples de lo que no se pudo hacer. El manotazo duro y golpe helado.

Sartre piensa que somos lo que hacemos con lo que hicieron con nosotros.

“Se habla desde ningún lugar; si hay lugar no hay poesía” –deslinda Leónidas Lamborghini.

“De nada serviría el miserable recurso del poema –concluye Francisco Alberto Chiroleu-

en esos instantes / donde ya no se puede ni siquiera respirar.

La vida exige otra vuelta de tuerca / (los perdedores no lloran).”

 

                                   Rubén Vedovaldi, invierno 2010

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31 de Julio, 2011 · General

Rubén Bonifaz Nuño

.... para los que quieren mover el mundo / con su corazón solitario,/  los que por las calles se fatigan / caminando, claros de pensamientos;/  para los que pisan sus fracasos y siguen; / para los que sufren a conciencia, / porque no serán consolados / los que no tendrán, los que no pueden escucharme; / para los que están armados, escribo.

                                                                                                            Rubén Bonifaz Nuño

 

 

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21 de Julio, 2011 · General

Rubén Vedovaldi

Santa Fe, Argentina 

Número humano

 En el futuro cada número llevará un hombre a sus espaldas

Y ese hombre dirá quién es el número

y la aritmética se volverá humanística.

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publicado por islanegra a las 16:44 · Sin comentarios  ·  Recomendar
 
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